Por Marcos Pinto

“Quando  eu  for, um  dia desses

Poeira  ou  folha  levada

No   vento  da   madrugada ,

Serei    um  pouco  do  nada

invisível ,   delicioso“.   (Mário   Quintana).

Assoma  enigmática  e  cruciante.   Traz  consigo  espectros  dolentes   de  pedaços  da  alma.    Magistral, entre  soluços  de  dor, desliza   na tépida  face  a   lágrima  mais  bonita  do  sentimento  humano  –   a  lágrima  da  saudade.  Nasce   de   risos   que   já  se  foram,  de  sonhos  que não  se  acabam,  e  de   lembranças  que  jamais  vão  embora.

Lágrima  que  emblematiza   e    amalgama-se   nos  mistérios  envolventes  da  saudade.   Nessa  saudade,  reside  a  certeza  de  que  algo  muito especial   ocorreu   em  nossas  vidas.    Saudade  que  não   mata, mas  fere  todos  os  dias. Na  envolvente  alquimia  das  imagens    do passado, surge    a   firme  convicção   é  e   sempre   será  a  sentença  de  um  morto  que  chora  pedaços  da  alma.   O que  é  o  amor,   senão   o desenrolar   espectral    de  uma  futura  e  incisiva   saudade ,  perfilando  os  nossos  mortos   para  que  permaneçam   tão  vivos,  como  se vivos fossem.

A amplitude  envolvente  do  transcendental  bem-querer   sentencia, sem  recuos,  que  em  cada  ausência  notada  e  anotada  existe  uma   eternidade.   Eternidade   de  noites  mal  dormidas    pelo   assédio  de  remorsos   oriundos   de   fraquezas  e  indecisões.   Na  célere   procissão das  interrogações ,  o  sorriso  segue   na  frente    mentindo  e  escondendo  a  sua  dor.

Alguém  já   estigmatizou  no   epitáfio  do  coração,  que   ” a  saudade   é  um   sentimento  que,  quando  não   cabe   no  coração  escorre  pelos olhos”.   Fuga  dos  momentos  ou  momentos  de  fuga?.   Saudades   certas  de  momentos  certos  de  certos  momentos   de  pessoas  que  deixaram  o  seu  inconfundível   DNA    em  nossa   geografia  do  bem-querer.

Socorrem-me  tons  soturnos  de  devotada  cadência   sentimental.   Diante  tamanha  tristeza ,  como  não  sucumbir, afogado  no  sofrimento em  pranto ?.  Onde  estão  os  meus  mortos  queridos ?.   Como  não  quebrar  o  suporte  que  guarda  os  pedaços  da  alma?.

Onde  encontrar  um  oásis  de  alento  no  deserto  da   minha  alma ?.  Não  tenho, ainda,  um  coração  amigo   onde  possa  haurir   sonhos  e procurar  o  indescritível  alívio  da  confidência.   Onde  e   como  escoar  as  mágoas, ,   pesares    e   desgostos ?.  A  alma,  já  cansada  e desiludida,  segue  acabrunhada  de  pensamentos  tristes, cruciantes  como  remorsos.

Delineia-se  um   perfil  de  ingente  dor,  sob  o   látego  do  castigo  do  céu.  O  desalento  tinge  com  crepe   a  intensidade  da  cena,  dolorosa  e    de   imaginação  acesa,  fecunda  em  descrição.   Sigo,  ungido  e  consumido  pelas  sombras  do  remorso,  por  não  ter  feito  mais  e  sempre  mais  em  forma  de  caridade   e  fé.   É  mais  fuga  que  desvario  desenfreado.  Quero  minha  alma  estrangulada  pelo   mais  querido  dos  afetos.

Enchamos  o  nosso  baú  de  saudades   com  as  reminiscências  mais  antigas   dos  nossos  entes  queridos,  que   vivem   sob  o  resplendor  da  luz  divina.   Façamos  da  renúncia  um  traço  de  originalidade  da  alma.   Vida  que  é  sempre  um  monólogo  de  interesse  e  de  sonho.   Ou  você  segue  a  vida  com   o  sobressalto  da  esperança  ou  com  a  amargura  do   desespero.  Nesse  caminhar  merencório,  adote  a  mesma  grandeza   dos  ricos  de  espírito.

Fuja  do   mesmo   mudo  espanto,  sem  deixar  de  entoar   o   seu  singular   canto.   A   lufada    de  vento  que   brinca  com  a  folha  seca   é  a mesma   que  fica    ruminando   alguma  coisa  de  alma  penada,  num  segredar   entrecortado  de   alguma  coisa  retardada   de  há   muito.

Sigo   o  meu  destino   com  a  mesma   obstinação  desencontrada.   Desenvolvo  minhas  palavras    gesticulando  para  o  lado  de  dentro  da sensatez.  São  raríssimos     os  que  conseguem  ser  maiores  que  a  desgraça  e  o  desalento.

Inté.

Marcos Pinto é escritor e advogado